二年级的时候，我最喜欢的课是美术。不是因为我画得好，而是因为美术老师从不批评人。她总说：“画得再难看，也是你心里想的样子。”那时候我不懂什么叫“心里想的样子”，但我知道，每次拿起蜡笔，我都想画一个太阳，一个带笑脸的太阳。那是我对希望最初的印象——它很具体，就是一张纸上的太阳。

后来有人告诉我，希望是“对未来美好的期待”。这个解释倒也没错，但我觉得说得太大人了。二年级的我们，不需要定义，只需要相信。比如，我们相信只要把橡皮擦得够快，错就追不上我们；我们相信只要许愿时闭上眼睛够久，生日蜡烛就能把愿望送达天上；我们相信把一粒西瓜籽种进土里，明天就能长出一个西瓜。这些信念，在大人眼里是幼稚，在我们心里却是全部。希望不是一种高深的哲学，它就像课间十分钟的铃响——你知道它会来，所以你愿意在教室里多等一会儿。

有人也许会问，二年级的孩子懂什么希望？他们连明天的作业都记不住。可我觉得恰恰相反。希望不是懂不懂的问题，而是敢不敢的问题。二年级的孩子敢把太阳涂成蓝色，敢说“我长大了要当宇航员”，敢为了一颗糖跟最好的朋友吵架又和好。这些“敢”，就是希望的本貌。它不需要论证，不需要理由，它在被说出来之前，就已经在心里亮了。

我见过一个二年级的男孩，他语文考了58分，趴在桌上哭。老师走过来，没说话，只在卷子上写了一个“差”，然后划掉，改成“差一点”。男孩抬起头，眼泪还挂着，却笑了。那个“差一点”就是希望。它不是告诉你你多好，而是告诉你你还能再走一步。二年级的我们，最擅长的事情就是“再走一步”——摔倒了再走，被批评了再走，天黑了也再走，因为知道家就在前面，灯是亮着的。

当然，我们也会失望。比如精心养了两周的蚕宝宝死了，比如运动会接力赛我们班落后了一整个操场，比如最好的朋友说“我再也不跟你玩了”。可是第二天，蚕宝宝被埋在花盆里，我们还给它画了个小碑；接力赛输了，大家却约好下周再练；朋友到了下午，又悄悄递来一张纸条，上面画着一个歪歪扭扭的爱心。失望像雨，但希望是伞。二年级的我们不会做伞，但我们知道怎么把课本顶在头上跑回家。

现在想想，希望其实是一种很朴素的东西。它不要求你成绩好，不要求你懂事，不要求你看得远。它只要求你——眼睛还愿意看向前面。二年级的我们之所以有希望，是因为我们没学会“权衡利弊”。我们不知道失败有多重，所以敢赢；我们不知道时间有多快，所以敢等；我们不知道世界有多大，所以敢把太阳涂成蓝色。那份盲目，其实是生命里最真的力气。

等到我们长大了，学会了计算，学会了保护自己，希望就变难了。我们开始说“大概不行”“可能没希望”“算了”。但每次说完这些话，心里总有个声音，像二年级的美术老师那样轻轻说：“再画一笔试试？”

是的，希望就是再画一笔。哪怕那一笔弯了，丑了，和整个画面不搭，但只要你画了，画里就多了一点亮色。二年级的我们不懂什么是议论文的论点，我们只知道，太阳应该每天升起来——而我要做的，就是睁着眼睛看它。

所以，如果现在有人问我，希望是什么？我会说，希望是二年级美术课上，那个被我画成正方形的太阳。它不圆，也不发光，但它被认认真真地涂满了橙色。那一整个下午，我都相信它比天上的太阳更暖。

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