放学路上，我总经过那堵旧墙。水泥灰扑扑的，裂缝像老人脸上的皱纹。那天风大，一张糖纸粘在墙缝里，“哗啦啦”地响，我伸手去扯，却愣住了。

裂缝深处，有一点黄，很小，很薄，像谁不小心点的颜料。凑近了看，竟是一株蒲公英——只有硬币那么大，叶子瘦得像线，却紧紧扒着一点点土星子。它甚至算不上一朵完整的花，只是顶着个指甲盖大小的、毛茸茸的淡黄色圆盘。

它怎么来的？也许是风送来的种子，卡在这水泥的伤口里。没有谁为它浇水，下雨时，雨水才勉强滑进这道深沟；也没有谁给它阳光，只有正午，日头才能斜斜地照进来一会儿。可它就在这里，长出来了。我用指尖碰了碰那茸茸的小球，它轻轻颤着，脆弱得好像一口气就能吹散。

后来几天，我习惯了每天看它一眼。它没什么变化，只是那黄色，在灰墙的衬托下，一天比一天显得亮，像枚小小的徽章。有天下午，我看见一只白粉蝶，忽上忽下地飞，最后竟停在了那朵小黄花上，翅膀一开一合。那一刻，安静的墙缝，忽然成了一个热闹的世界中心。

再后来，考试失利，我心情灰败地走过旧墙。下意识望去，那点黄色不见了。心里一空，走近了，才发现不是凋零——那个小绒球散开了，变成一把洁白的小伞，聚成一个毛茸茸的、更圆的白球。一阵风过，几十柄小伞，“呼”地一下从墙缝里腾起，轻盈地、打着旋儿地，朝着湛蓝的天空飞去了。它们掠过斑驳的墙头，飞得那么高，那么远。

我仰头看着，直到脖子发酸。空空的墙缝里，只剩下那几线瘦叶，依然紧抓着水泥。我突然明白了，生命或许就是这样一件朴素的事：不是非要长在沃土里，不是非要开出惊艳的花。只要有一点点立足之地，就尽力抓住，然后安静地生长，在属于自己的时辰里，酝酿一阵风，送出自己的种子。

风停了，天空没有痕迹。但我知道，那些白色的小伞，正飘向新的地方。而那道黑暗的墙缝，因为曾经托举过这样一个春天，在我眼里，再也不那么灰暗了。