暑假回老家，爷爷指着屋后荒坡说：“今年咱爷俩的目标，是把这片地整出来，种上花生。”我顺着他的手望去，野草长得比我还高，乱石东一块西一块。这能行吗？我心里直打鼓。

头一天，太阳才露脸，爷爷就扛着锄头带我上了坡。他什么也没多说，只弯腰挥起锄头。锄头落下，草根被斩断，泥土翻出深褐色。我学着他的样子，可锄头在我手里不听使唤，不是刨浅了，就是砸在石头上，“当”一声，震得手发麻。才半小时，汗水就迷了眼睛，手心火辣辣地疼。爷爷递过水壶：“不急，一天挖一点，就是目标。”

日子一天天过去。清晨的凉气里，晌午的蝉鸣中，都有我们一老一少的身影。爷爷总在前面，他的背弯成一张弓，锄头起落，稳当又扎实。我跟在后面，慢慢也摸到点门道，知道怎么用巧劲。荒坡像一块顽固的旧布，被我们一寸寸地拆开，露出底下柔软的衬里。那些挖出来的石头，被我们垒在田边，歪歪扭扭的，倒成了小小的围墙。

最累的时候，是清理坡顶那片盘根错节的老草根。我几乎想放弃，觉得这目标太远了。爷爷抹了把汗，坐在石头上：“你看咱垒的石头墙，刚来时哪有？再看这翻好的地，一开始哪有？目标啊，不是一眼就能看到头的果子，是像走路，低头看，一步一步的脚印，最实在。”

播种那天，是个阴天。我们把一粒粒花生米按进松软的土窝里，轻轻盖上“被子”。干完活，我和爷爷坐在石头上休息。回头望，那片曾经荒芜的坡地，已经变得平整、温顺，等待着新生。风轻轻吹过，我好像已经闻到了秋天花生秧的清香。

爷爷说得对，目标从来不是远处一个模糊的影子。它是爷爷稳稳挥动的锄头，是我掌心慢慢磨出的茧子，是我们身后那排歪扭却结实的石头墙，是每一粒被泥土拥抱的种子。当你低下头，把今天该挖的那片草认真挖完，目标，就已经悄悄长在了你的手心里。