放学时，雨忽然下了起来。我没带伞，只好把书包顶在头上往家跑。到家时，头发和外套都湿了，鼻子痒痒的，忍不住打了个喷嚏。

妈妈正在厨房里忙。她回头看了我一眼，没说话，只是快步走过来，用干毛巾裹住我的头，轻轻揉着。她的手很暖，隔着毛巾也能感觉到。“快去把湿衣服换了。”她说。等我换好衣服出来，就看见妈妈在打鸡蛋。蛋液在碗里被筷子搅出均匀的漩涡，她加了一点温水，又撒上细细的盐，最后滴了两滴香油。碗被放进蒸锅里，锅盖“噗”地一声合上，白色的水汽慢慢漫上来。

我趴在厨房门边看着。妈妈没有回头，她一边擦着灶台，一边说：“看什么？去做作业，好了叫你。”厨房的灯光是暖黄色的，照着她的背影。她的围裙带子松了，在腰后系成了一个有点歪的结。我忽然想起，今天早上她送我去学校时，我说中午学校的排骨不好吃，她只是点点头，说“知道了”。原来她都记得。

鸡蛋羹蒸好了。妈妈把它端到桌上，瓷碗边垫着一块蓝格子布。那碗鸡蛋羹真好看，像一块嫩黄色的豆腐，光滑得没有一丝皱纹。她用勺子轻轻划开，热气裹着香味飘出来。我吃了一口，又滑又嫩，咸淡正好，从喉咙一直暖到胃里。我抬头想说什么，却看见妈妈坐在对面，正看着我吃。她眼角的皱纹，在灯光下好像深了一些。

“好吃吗？”她问。 “好吃。”我说。 她笑了，眼角的皱纹舒展开：“慢点吃，锅里还有。”

窗外的雨还在下，敲着玻璃窗。屋里很安静，只有我吃鸡蛋羹的细微声响，和妈妈偶尔的咳嗽声——她前几天感冒还没好利索。我吃着吃着，心里忽然涌起一种说不清的感觉。这碗平常的鸡蛋羹，好像不只是鸡蛋和水做成的。里面还有妈妈的手温，有她看着我时安静的目光，有她日复一日、总是围着我和这个家转的时光。

我把最后一口吃完，碗底干干净净。我站起来，端起空碗：“妈妈，我去洗碗。”她愣了一下，然后点点头，那个有点疲惫的笑容又回到了脸上。

那一刻我明白了，感恩不是要等到特别的日子，也不是要说很大声的“谢谢”。感恩就是，把她给我的温暖，也变成我能给她的、一点点具体的暖。