那天放学后，我照例钻进学校后门那条窄巷。巷子两侧的围墙高耸，把天空挤成一条灰蓝色的带子。我习惯性地贴着右边走——这是我从初一起就认定的“我的路线”。

就在巷子中段，我撞见了那个总在捡瓶子的老人。他推着一辆吱呀作响的小推车，车上堆着鼓鼓囊囊的蛇皮袋。我们的路被彼此堵死了。

“让一下。”我说。声音在窄巷里显得特别响。

他没动，只是看着我。那一刻，我心里涌起一股无名火。这条走了三年的路，今天居然被一个收废品的挡住了。我甚至想，凭什么要我让？明明是我先走这里的。

僵持中，我忽然看见他小推车把手上挂着一个布包，上面印着“老年大学”四个，已经洗得发白。布包侧面插着一本《唐诗三百首》，书角卷得像秋天的落叶。

他注意到我的目光，布满老茧的手轻轻抚过书脊：“年轻时没念够书，现在补课。”

就这一句话，巷子好像突然变宽了。我第一次仔细看他的脸——皱纹很深，但眼睛很亮。我想起历史课上老师说的，他们这代人年轻时想读书是多么不容易。

我侧过身，让出空间。不是因为他推着车，而是因为那本书。

“您先过吧。”我说。

他点点头，小推车吱吱呀呀地从我身边经过。在那一瞬间，我忽然明白了什么叫心胸——它不是能装下多少东西，而是愿意为别人腾出多大的空间。就像这条窄巷，当我们都坚持自己的“路线”时，它窄得让人窒息；可当有人愿意侧身时，两个世界就能安然通过。

从那以后，我依然每天走那条巷子。不同的是，我会留意墙上斑驳的苔藓，会抬头看被屋檐切割成的各种形状的天空。我发现巷子其实没那么窄，只是我以前走得太急了。

后来我又遇见过他几次。有时他坐在巷口的石墩上看书，我会点点头。我们没再说过话，但那条巷子成了我们共同的路。

原来，当你的心变宽了，世界就变大了。窄巷还是那条窄巷，只是走在里面的人，学会了如何侧身，如何相让，如何在有限的空间里，走出无限的可能。