元宵节那天，爸爸带回一袋糯米粉，说：“咱们自己做汤圆。”

妈妈在厨房和面，白色粉末飞得到处都是。我伸手想帮忙，她却说：“别捣乱，等着吃就行。”我只好趴在门框上看——她的手在面粉堆里揉来揉去，慢慢揉成一个光滑的白球。

“为什么非要自己做？”我问，“超市有现成的，各种馅都有。”

爸爸正在调芝麻馅，头也不抬：“你奶奶说过，手揉的汤圆才有魂。”

“汤圆哪有魂？”我笑了。

“呆会你就知道了。”爸爸神秘地眨眨眼。

终于轮到包汤圆了。妈妈分给我一小块面团，我学着他们的样子，把面团压成小碗，舀一勺馅料，然后小心翼翼地封口。可是馅总从旁边漏出来，我捏左边，右边漏；捏右边，左边漏。最后手心里只剩一团黑乎乎的东西。

再看爸爸妈妈——他们手指轻巧地一转一捏，一个个圆滚滚的汤圆就排成了队。我的呢？不是歪脖子就是大肚皮，还有一个直接裂开了嘴。

“不急，”妈妈握住我的手，“要这样，轻轻拢着它转。”

她的手很暖，带着面粉的香味。我跟着她的节奏，手心感受着面团温柔的转动。这一次，汤圆居然圆了些。

煮汤圆时，它们在锅里翻滚，像一群胖娃娃在游泳。我紧张地盯着自己包的那几个“丑八怪”，生怕它们露馅。但它们居然都坚持住了，在沸水里慢慢浮起来，变得半透明，能隐约看见里面的黑芝麻馅。

盛碗时，我一眼就认出了自己的作品——那三个最不圆的。咬一口，香甜立刻溢满口腔。奇怪的是，明明是一样的馅料，自己包的好像特别香。

“怎么样？”爸爸问，“吃出魂来了没有？”

我仔细品了品，突然明白了——那个“魂”，可能就是手心传给面团的温度，是笨拙却认真的努力，是等待时心里的小小期待。这些，都是超市的冰柜给不了的。

窗外，别人的烟花正好炸开。而我们围坐在桌前，碗里热气腾腾。这一刻我懂了——有些味道，真的只能亲手创造。就像今晚的汤圆，虽然形状不完美，却比任何漂亮的成品都值得珍惜。