高三的夜晚，台灯是唯一的光源。摊开的习题册像一片海，我漂在上面，手里攥着笔，却写不出一个。空气里只有钟表的滴答声，一声一声，敲在心上。这就是我的烦恼，它不声不响，却沉得像块石头，压得人喘不过气。

门被轻轻推开了。母亲端着一碗馄饨走进来，碗沿冒着微弱的热气。“歇会儿，吃了再写。”她把碗放在桌角，小心地不让它碰到我的书。我“嗯”了一声，眼睛没离开试卷。她站了一会儿，似乎想说什么，最终只是轻轻带上门。

那碗馄饨就在那里，热气越来越淡。我的注意力始终无法集中，一道数学题读了五遍，题干里的像蚂蚁一样乱爬，就是不进脑子。那种感觉又来了——明明很着急，身体却像被捆住，动弹不得。我讨厌这种无力感，它比解不出的难题更让人沮丧。

不知过了多久，我终于抬起头，打算吃掉那碗早已凉透的馄饨。勺子舀起一个，送进嘴里。面皮已经泡得发软，馅料也冷了，但入口的瞬间，我愣住了。是我最喜欢的荠菜猪肉馅，母亲特意多放了虾皮和紫菜，就像小时候一样。

我忽然想起刚才母亲离开时的背影，微微驼着，比记忆中矮了不少。她总是这样，默默地做好一切，从不问我考多少分，也不说“一定要考上”之类的话。我的烦恼，她或许不懂，但她用自己的方式告诉我：不管怎样，家里总有一碗你爱吃的馄饨。

那一刻，喉咙有些发紧。我慢慢地、一个一个地吃完了整碗凉掉的馄饨。它不像刚出锅时那么鲜美，但有一种踏实的感觉。原来烦恼不是一座大山，而是一碗会凉掉的馄饨。它就在那里，等着你在某个喘息的瞬间，发现藏在下面的东西。

吃完最后一口，我重新拿起笔。钟表还在走，习题册依然望不到头，但心里的那块石头，好像轻了一点。